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miércoles, 28 de abril de 2010




Entre fríos incendiarios y
pies entumecidos con impulso
cálido de pluma, voy contemplando
la luna hablante de la tinta acompañante
en noches como éstas.

El aire que sopla el paseo de las
hojas bautizadas se transforma,
una vez más, en suspiros de
esperanzas rebeldes.

Y entonces rebelamos cada segundo
de pensamiento insurrecto.
Nos saltamos de línea en línea el
orden inexistente, los anti libres estatutos
de literatura que no juntan ni pegan
con mi realidad despafarrada.

Me expreso desde mis entrañas,
y para llegar a la tuya algún mañana,
pienso en ti compañero, cuando suelto la
pluma, pienso en ti compañera, cuando sudo
mi ternura pienso en ustedes todo el tiempo.

Ustedes que están leyendo,
en ustedes pienso.
Y también pienso en no dejar de pensar
nunca más, ni de escribir, ni de soñar,
porque al momento de dejar de hacerlo
estaría muerta y perdida como una luna sin
tener un hijo al cual entregarle luz.

No depende de mi, de ustedes depende,
porque en ustedes pienso.


jueves, 22 de abril de 2010


"La realidad del pesimismo"



Dinamarca, Dinamafia,
Huanhuali, La Huanhua,
Villa Alemana, Villa Lejana.

El terreno era verde,
ahora una calle gris sin salida.
Un par de zapatos colgando,
delante de mil pies descalzos en ruinas.

Bebés que sonríen al calor del sol,
niños que se embarran desde el corazón,
adolescentes que se drogan sin razón,
mamás que ignoran muchas veces la pureza del amor.

Almas consumistas,
almas desdichadas sin saberlo,
alma joven que defiende el sufrimiento.

Un círculo vicioso, familiar, tradicional,
una cultura oscura, cultura sin escultura,
sin cuerpo, no se protesta, se teme, se quema,
pero aun así, se está dentro de ella.

Un mundo distinto para nosotros los iguales,
un mundo en fuego, en tonos desqueridos,
en leñas gastadas, cocinadas, hechas no más que
carbón y cenizas.

¿Y ahora quién tiene la culpa?
Somos cómplices, pero más aun, todos somos víctimas,
nos fusilamos, encerramos, dañamos recíprocamente.

Una frontera magnética, si entras no sales, si sales, te matan.
Un grifo en verano, una expresión cultura del año.
Unos balazos durante el año, una sometimiento de resistencia
inconsciente para una vida no vivida. Pero no sufre, porque
simplemente ignora.

¿Existirá entonces un sueño plasmado, deseado, anhelado?
Sabrán acaso lo que es soñar, sabrán entonces la existencia
de algo tan hermoso que no le es permitido?
Bailar, cantar, rimar, jugar a la verdad, una silla musical
competitiva de descontento.

Caminando en círculos me encuentro,
utopías enterradas,
un verdadero pesimismo de la realidad absorbente.

miércoles, 21 de abril de 2010


Se cerraron de falsa los muros
ante las almas inquietantes
que siempre estuvieron abiertas.

Se armó la lucha por parte del enemigo
ante el amigo que nació luchando,
que nunca perdió una batalla,
porque eran miles los que caían, millones
los que se levantaban, millonésimas los que
nacían.

No tendremos miedo.
Un poco más de silencio.
La mejor arma.
La sabia y más lista sabiduría.

Llegaron por montones donde
siempre estuvo lleno.
Se organizaron un sin tiempo
donde la organización siempre
fue lo primero.

¿Qué van a saber de lucha los que
nacieron en cuna de oro, mientras
que nosotros dormíamos con los ojos
abiertos combatiendo el frío entre
los escombros?

Hablaron un momento para nosotros
que no tuvimos ni un minuto de silencio,
por toda una vida de combate, como dice en la
imprenta mural de la cuidad que siempre
contemplo a corazón agitado.

Nos dicen rabiosos, violentos y escandalosos,
cuando están desgarrando nuestras entretelas.
¿Qué más van a esperar?
si nuestro descontento es el lecho de esas
entretelas desgarradas.
si nuestra rabia es la respuesta directa
a sus insensatas mentes rodeadas de objetos.

No nos acostumbraremos a ellos,
Ellos tendrán que acostumbrarse a nosotros.
El sol hace hervir nuestra adrenalina de por vida,
ese sol de día nublado, silencioso y escondido,
nuestra táctica similar y el encanto de nuestros colores
revueltos.