¿Quién era mi dulzura?

te llevaste mis labios con tu amargura.

te dejaste caer entre la discordia temporera.

Caímos juntos mientras saludaba el sol.

Te alcé una mano, de afirmaste de mi codo.

Me diste mariposas.

Mariposas vomité en tus cabellos que

formaban pelotas en mi pecho.

Enredaderas mentales, las peinamos.

Las limpiamos y dejamos rojas.

Un corte sutil, una mirada desabrida.

Una invasión de agua podrida.

Que triste es mi vida.

Sin pluma ni aire no sirve la tinta.

La hoja no será más que mano cortada

por inservible que nació. No vivió.

O si?

¿Quién es ahora esta amargura?

la tempestad de mi locura

en un tornado de emociones.

Fotografiamos los hélices potentes

del sonido invasor.

Vete.

volverás ?

Que así sea, ni yo me entiendo,

no quiero tampoco, ahora vete.

Con mi pluma, mi aire y mi tinta.

El hombre de ahora si no funciona la deja,

el hombre de antes daba su vida por ella.

El hombre de ahora ve la distancia como un límite,

el hombre de antes no, e iba en busca de ella montado en

su caballo de color sueños.

El hombre de ahora pregunta la edad,

el hombre de antes pregunta que desea ella.

El hombre de ahora se enamora con los ojos,

el hombre de antes con una simple mirada.

El hombre de ahora no pelea contra los obstáculos,

al hombre de antes simplemente no le importaban.

El hombre de ahora quizás dice cosas que no siente,

pero ella siente que de verdad lo dice.

El hombre de ahora nos hace soñar hasta el cielo,

pero luego terminamos en una pesadilla por los suelos.

Y ustedes mujeres ?

Qué hay de ustedes?

...

Ese día te vi.

Te vi con otra pero no me importó.

Luego te vi solo y quise caer en tus brazos como un bebé sin pecho que succionar.

Como un corazón sin latido.

Como cuando a un rosal le faltan espinas para defenderse de su soledad.

Como cuando a una guitarra le faltan dedos para darle vida a sus cuerdas.

Pero tampoco me importó.

Tu presencia era exquisita de tan solo mirar tus ojos de experiencia.

Sabías de mi presencia porque te hablé, me hablaste, y así nos sumergimos en un momentos de pequeños diálogos.

Tú pintabas, cuadros, sí, recuerdo que eran extraños, para mi ignorancia lo eran. Lo siento por eso, pero no lo lamento, aprender de lo extraño me estremece. Aprender de ti.

Tan extraños como esta sensación que me invade ahora.

Mientras tú pintas yo miro estática, corriendo soló la sangre por mis venas, contemplando cada movimiento de tus manos, tus dedos, su forma gastada y elasticada.

En silencio, para no, quizás, interrumpir tu inspiración tan latente de tu misterioso cuerpo sudando, y que anhelo algún día nazca desde tus ojos mirando los míos.

Y sueño despierta.

Te miro y escribo, pensando en que algún día lo leerás, porque ésa es mi táctica.

Como niña loca que sepas de mi existencia y de la tuya en mi torso cálido.

Y así fue... un día te dije, por decir algo, lo encantador que era tu cuadro.

Te hablé de sus colores, de sus texturas que sólo mis ojos podían describir, me juré especial por un momento.

Con eso pude pasar desapercibida de mi locura, creo. Pero era tanta aquella locura que lo logré, te dejé esta nota y me marché.

Tenía un gran trastorno mental por volver ahí, por volver a avistar tus manos mojadas en colores.

Por un momento me sentí sana.

Solía espiarte dentro del café que se unía paralelamente con tu ventana, pero desde aquella ventana haciendo sonidos con mis labios, tu presencia de frente me invadía cuando cruzabas a paso lento y delicado.

¡QUE LOCURA! ¿Acaso no puedo controlar mis emociones?

¿O acaso me falta un poco de fe y darle coraje a mi cuerpo para hablarle de incoherencias al tuyo?

Era la presencia de ella, me di cuenta de que sí me importaba.

Y me consumían unas ganas de ser ella, o unas ganas de homenajearla.

De ser quien en su completo intento de lujuria pudiese excitarte hasta prestar oídos a tus gemidos a milímetros de mi piel.

Ese día me fui.

Te había visto con ella y si me importó.

No volví a ir.

La noche crujía comos tus costillas entre las mías,

como miles de brazos entre devastación de bosques,

como millones de bombas sembradas en la tierra.

De día el sol ya no existía, el fuego opulento lo reemplazaba sin consentimiento ni del más diminuto centímetro de víscera, entre corazones sangrientos de agonía que cañoneaban sangre no sólo por el interior de su cuerpo, si no que también, y en pocos segundos, por su fachada.

Desparramados como inmundicia entre tierras fértiles.

Inocentes y culpables.

Víctimas de la batalla entre dos mundillos no bienvenidos.

Execrables incompetentes, con vocación de asesinos indoloros,

insensibles, poseídos por potencia. Por la química negativa que gotea por nuestra llave de carne y hueso.

Y como ya no existía ni el calor cálido del sol, ni la luz apasionante de la luna las veinticuatro horas ahora serían perpetuas, eternas y grises, desqueridas, casi despreciadas.

Había que barnizar los soñadores senderos para darles brillo.

Había que derramar más sangre para organizar un color más

cierto.

Un tallo, dos tallos, tres tallos se desvanecían, seis tallos se sacudían por la partidura, doce voces de esperanza.

Y nuevamente se sembraba entre la añoranza kilómetros de suspiros entre la tierra deshidratada, para elevarlos y manifestarlos constantemente a pulso lento en aquel libro de hoja roja escrito por unos cuantos compañeros de esos no olvidados, no encontrados, succionados por el olor amargo de su dulzura intolerable.

Que broten, que broten, que vuelvan a brotar.

Cántame una canción?

de esas que escucho durante

mi soledad y que acompaña

mi mente sin pedírtelo,

de esas que sin tener que

preguntarte terminas

bailando en mis senderos.

Cántame esos versos que escribimos

juntos, les doy vida... los imagino

mirándome en el reflejo de tus ojos

y aspirando el calor que exhalas desde

tus labios rojos.

Donde las notas me hacen flotar

y cada consonante adjunta con su rima

que entra por mis pulmones se convierte

en un latido más fuerte en mi instrumento

del amor.

Siento que el aire se acaba,

se acaba de no poder pedirte todo aquello

que deseo que hagas, que me digas mujer,

quieres ser mi mujer?

Quiero oscilar entre tus escalas

de vibraciones, acurrucarlas en

nuestros oídos y luego jugar con tu pelo largo,

parecido al corde de un violín, hasta cortarme

los dedos y que me los cures con el

remedio de tu humildad.

Déjame soñar, mi imaginación

es un sueño, un campo de matiz

tierra, un cuerpo de mujer que camina

entre los senderos de tu sutileza corporal.

Hace tiempo que la realidad se hace más lejana

de mis anhelos. Hace tiempo que mis manos

no articulaban con emoción. Hace tiempo

que pensé en escribir con amor.

Hace segundos se cumplió mi cuadro

descolorido y le concedió tonos de

amorío.

Nuestra historia estará interpretada en letras...

el tiempo se hará invisible con estos

recuerdos... no habrá forma de olvidar

el canto que te pedí desde un principio

porque hay testigos de nuestro querer

incompleto.

Ladrón de los buenos que me robas la

calma, pero me regalas las ganas.

Me preguntó si quería besarlo. Le respondí valientemente que mi boca aspiraba deseos de sacarles sus labios hasta que se ahogase con su sangre. Me miró con furor y agarró el cuchillo sin tener que mirar su posición, como sabiendo de antes dónde estaba, como si aquella escena se repitiese en su vida. No me sobresalté, porque sabía que él no tendría el coraje de descuartizarme hasta quitarme la vida, quizás me cortaría los brazos o abriría mi estómago, pero no sería capaz de dejarme sin respiración. Soy su único deseo. El deseo del cual descansa y cada trozo rojo de mi cuerpo será una dieta distinta para la de él.

Con el consentimiento de la historia

se une la rudeza y la ternura

deseándose como el papel a la tinta

y en un sentido tan simple y fugaz

como el sol tratando

de pillar a la luna para parir

una estrella inquietante de versos.

Pero la distancia orbital desaparece

con el suspiro hervido de mis pulmones

que bombardean rebeldía y predilección

para un nuevo acompañante...

para un nuevo y esperanzado día.

Y entonces grítame con fuerza

y abundancia para salvarte cuando estés

viviéndome y luego susurrarte cuando

corra con mis pies encarcelados a tus

vocales de luna llena.

A los cristales irrompibles de tus ojos

enajenados de amor.

Revélame la revolución con tus manos

porque con las mías pasaré la sierra

entre mi vientre a intensas cosquillas

de vida eterna mientras que al ritmo

de mi y tu calor voy paisajiando la

tangibilidad de nuestras entrañas

más profundas de lo ordinario.

Libérame ahora de lo que podría

quitarme la libertad en algún mañana

e imaginemos juntos cosas inimaginables,

como oler el runrún de la guitarra

color rosa, rojo, sangre, lucha, batalla,

conquista de pueblo.

Seremos la revolución de los versos,

del párrafo desparrafado,

del arado que deja surcos en nuestros

cuerpos entre millonésimas de

letras y construiremos juntos monos

de letrillas como fríos monos de nieve

para jugar a ser niños y luego entibiarnos

entre los consonantes de la lucha y la dicha.

A la luz de la vela va golpeando

curiosamente mi instinto

la oscuridad del infinito.

Como tinta sobre papel

va cayendo la esperma

sometida a mi respiro aguantado

por siglos.

Voy observando el paralelo pasaje

que se ilumina con la luz sepia de la luna

asimilándose con mi espíritu intranquilo.

Mientras que con los ojos nebulosos

le dedico lágrimas al lejano universo

que me responde con silencio virtuoso.

Donde quiera que esté el llanto

lo siento cerca con quebranto.

La distancia tangible se distorsiona

con la cercana angustia de los olvidados

no encontrados, de aquellas almas flotando

en el olvido desaparecido, pero recordadas

anónimamente en mi mente.

¿¡Qué será entonces de nuestros hermanos!?

Diosito no creíble les dio una palmadita insensata

a sus cuerpos desnudos en plena noche

con las estrellas gobernando reflejadas en

el mar desde el cielo afligido.

Quisiera por aquello darles alas de de halcón

a mi mente para que vuele hasta el otro horizonte,

ir el devenir de mi angustia entrañosa para que

salga de cuerpo entero y entregue calor

a los mosqueteros del olvido en plena presencia

de dolor en resistencia.

Y así mismo mi ausencia está despertando

entonces para mostrar su rostro esperanzado

con bravura y aventura hacia los más

esperados del abandono para que

me encuentren con la mirada alzada

hacia un despertar de sueños en pleno

cansancio sujeto con el deseo de dormir.

Despertaos desde adentro, silbaré entonces.